Пропускане към основното съдържание

Google maps



Има дни, точно като този,
когато зимата започва да тежи.
Когато София изглежда твърде мрачна.
Градинките са кални, мършави,
а слънцето изтри се или се покри.
Когато хората са с черните палта,
а цветовете са погребани отдавна.
А спомените за отминалите летни дни,
така мъчително в ума се проиграват.
Тогава знам къде е противоотровата.
Не е в кухненското шкафче.
А в
google maps. И аз съм късметлийка.
Направена през лятото е тази сателитна снимка.
И аз се спускам от високото.
Избирам улиците, по които да вървя.
Когато слънцето жеже тротоарите, асфалта
и даже тук, от стаята си ме гори.  
Дръвчетата са радостно зелени,
лъчите ги огряват и блестят.
И всяко мъничко листо е бистра капка,
а всяка уличка - усмихната страна.
И без съмнение, сега у мен е лято.
И всички спомени от минали лета,
се прожектират в мен, в душата и сърцето
и виждам себе си на тези стъпала.
Под моста и на нашите места,
които сме превърнали в специални, без да искаме.
Това е приказното бягство от реалността,
което
google улеснява с достоверността си.
Ирен
 

Коментари

Популярни публикации от този блог

За "Вкъщи всички вечерят отделно" на Анна Лазарова

"Вкъщи всички вечерят отделно" е книга, която те приютява. Вратичката на корицата на книгата, без да осъзнаваш те приканва да я открехнеш. Някак ти напомня за твоят собствен дом и твоето семейство и си казваш - дай да разбера, защо пък всички вечерят отделно. Дали и при нас така се случваше понякога? От друга страна, зеленият цвят и дома символизират спокойствието и човек се чувства на сигурно, когато държи книгата. Още преди да е прочел първото стихотворение, читателят се обръща навътре към себе си и това бива категорично затвърдено от прочита на текстовете. За тази книга много се каза вече и аз нямам намерение да правя критически анализ на стихосбирката. Но една мушичка в корема не ме остави да продължа напред след прочита, без да съм изписала няколко реда за нея. Книгата е много, но преди всичко - смела. Смела, защото Анна Лазарова широко отваря вратите на дома си за хората, които не винаги са доброжелателни. Домът е мястото, което е най-лично и всичко, което се случва т...

няма тема

Глухонемите облаци ме наблюдават отгоре и в очите им прочитам укор. Грешките ми изтичат от тях като дъжд. Разпознавам ги - тъмни са капките им. Октомври ми напомня за май и ме прави още по-неуверена. Морето е изяло думите ми, разкъсало ги е на срички в дълбините, оставило ги е като отломки в стомаха си. Корабът ми развява знамето на съжалението и търси подходящия език за извинение. Аз не зная вече как да кажа "добър ден" и се срамувам да изписвам стиховете си.

Емигрантът в мен

Ако емигрантът в мен съществува, то краката му са парализирани от някоя неслучила се война. Смелостта е станала плячка на железни вълци с едно огромно око, което не хапе, а стреля. Аз съм онзи кореняк, който пази последната стена от срутения си дом, който преди да бъде построен, е обозначен като мишена. Опитах се да се провра през страховете си, но се оплетох в мрежата от въпросителни. Сама ги създадох. Останах в тунела на илюзиите, а той все повече заприличваше на мазе без изход. Стената пред мен се оказа избродирана от лични съпротиви срещу новото. Страната, която ме чака, предлага разноцветна дъга от възможности и защита от старите болки, но аз я повръщам, преди да е влязла в хранопровода на съзнанието ми. Ако това, което задържа старото е само навикът, защо аз се съпротивлявам, сякаш ме изнасилват? Животът е едно вечно бягане от щастието. Емигрантът в мен е бил убит или не се е раждал. Кой желае да му бъде инкубатор?