Слюнката му е по кожата
ми, усещам я под дрехите. Зърната ми са попили течността от дълбините на
устните му. Те са ги смукали и сдъвквали като прегладняло пеленаче, докато аз
наблюдавам това първично задоволяване с джихадистко безразличие. Искам да кажа
- негова съм, докато сянката на едно минало се е вторачила в мен и крещи с
очите си и се присмива с всичките си органи. Аз не мога да тръгна. Оставила съм
тук най-същностното от същността си. Всички процепи на паркета ме крепят и ми е
нужен, за да не се разпадна на хиляди капчици. Нищо няма да промени обличането
на булчинската рокля, тялото ми е мръсно, изцапано от преживявания случили се
след теб. Опитите да се върна назад се пречупват в основата си и са също тъй
невъзможни, колкото и прескачането в някое бъдеще. Играя. Позволявам да играят
с мен. Стъпвам на шахматната маса - единственият ми шанс за победа е, да играя
кралицата.
Любовта е като бенгалски огън - пламва бързо и изгаря два пъти по-бързо. Също като природата, тя е непостоянна, преходна. Ту разцъфва, ту увяхва. Ту препуска в шеметен галоп, ту намалява своя ход, докато напълно изгуби сила. Тя има всички нюанси на дъгата, всички вкусови отенъци - от горчиво, до сладко. Тя опиянява, и пак тя отрезвява. Жулиета умира в името на любовта, а Офелия от самата любов. Аз съм далеч от невинността на Жулиета и близо до лудостта на Офелия. Но аз, за разлика от тях, чакам пламъкът, който да се науча да използвам, за да съграждам, творя, да ме пали, без да ме превръща в пепел. Всичко зависи от това, как ще го помисля. ...
Коментари
Публикуване на коментар