Любовта е като бенгалски огън - пламва бързо и изгаря два пъти по-бързо. Също като природата, тя е непостоянна, преходна. Ту разцъфва, ту увяхва. Ту препуска в шеметен галоп, ту намалява своя ход, докато напълно изгуби сила. Тя има всички нюанси на дъгата, всички вкусови отенъци - от горчиво, до сладко. Тя опиянява, и пак тя отрезвява. Жулиета умира в името на любовта, а Офелия от самата любов. Аз съм далеч от невинността на Жулиета и близо до лудостта на Офелия. Но аз, за разлика от тях, чакам пламъкът, който да се науча да използвам, за да съграждам, творя, да ме пали, без да ме превръща в пепел. Всичко зависи от това, как ще го помисля. 12.02.14.
Понякога градът ми говори с твоят глас. Улиците, по които си минавал, запечатват сянката ти. Не е нужно да те следя, за да знам къде ходиш. Разчупвам спомените като хляб и се храня, докато тялото ми мършавее. Но какво е тялото тук и сега, без пълнотата на вече преживяното? Когато стъпвам по стъпките ти, сме едно. Когато сбъркам, се забравяме. Виж, аз още мога да разпозная отчетливите мигновения на фаталните срещи. Където си ме целувал, мирише на лавандула. Където се разделяхме - на дъжд. Заедно сме, като квантите. Отдалечаваш се и те усещам.